Ты прости меня мама, что редко звонил, что писал тебе письма нечасто, небрежно, а когда приезжал, то на целые дни я с утра убегал, в лес за воздухом свежим.
Терпеливо ждала на скамейке в тени, что дарил тебе ясень посаженный дедом, почему лишь сейчас только, дорог тот миг, а тогда был доволен остывшим обедом.
Отчего так бывает, явившись во сны, те минуты чужого как будто бы счастья, о котором тогда и не думали мы, нас теплом согревают тихонько подкравшись.
Это было ещё, когда мать и отец…. а вот это когда папы больше не стало, постарела она ну а я-то глупец, всё не верил никак, что отпущено мало.
15.05.2011
|