Мрак у тебя под сводами бледных век. Снадобья варишь, носишься на метле. Жить тебе, дьяволинушка, сотни лет – Ты же – не зверь, не птица, не человек.
Солнце на иглах елей пускает сок, Горький елей роняет на черный снег. Стань на молитву темную по весне – Все, чего хочешь, сбудется точно в срок.
Косы хмельные дивные – распусти, Скинь свое одиночество с плеч долой. Там, за последней хвойной тугой иглой, Ветер лежит клубком у луны в горсти…
…Мрак у тебя под сводами бледных век. Снадобья варишь, носишься на метле… Жить бы да жить, но тяжко… И в феврале Ищешь забвенье в мертвой сырой траве.
|