Двадцать первое. Суббота...

К К семидесятилетию скорбной даты.

Они под братскими уснули.
Не каждый крест простой имел...
Без трёх десятков, век, как пуля,
От тех окопов пролетел.

А выжил кто---так тех по жопе;
Какие, дед, твои года?
Иных возили по Европе,
Где камень в горле от стыда.

Ты, дед, разведчик. Значит, зоркий.
Так что езжай, старик, домой,
Где за несчастную "пятёрку"
Любимый внук навяжет бой...

Он с шеей бычьей, он упитан,
Ему ль с гвоздиками на скит?
Он, воронёнок, не воспитан;
Ты спрячь Звезду---она блестит.

Возница разогналась что-то;
Назад бы ей---маршрут не тот...
Там двадцать первое. Суббота.
Июнь там. Сорок первый год...

В гнезде пока там чёрный ворон,
Там не с похмелья ещё WEST,
Там Буг ласкает своим взором
Доверчивый красавец Брест.

Там небо в сумерках иное;
Без миллионов новых звёзд...
А лето, лето-то какое!
Вот только тих и мрачен дрозд.

Солист вообще противник фальши,
Он на трёхлетний с гаком срок
С рассветом улетит подальше.
Поближе к солнцу. На Восток.





Май 2011г.
Свидетельство о публикации