Убегает дорога с бугра на бугор. И идёт он по ней, опираясь на посох. И котомка его за плечами, как горб. А вокруг всё поля – то в туманах, то в росах. А куда он идёт этот странник седой? Пропылённый и степью цветущей пропахший? И с какой он в пути разминулся бедой? Для кого этот странник родной, но пропавший? Столько странников видел я после войны! Через детство моё шли они, исчезая. Лишь закрою глаза – эти люди видны. А куда все они подевались – не знаю… Сколько, ветер, их было у нас на Руси? Грустно он просвистел: ты не требуй ответа. - Где же странники те? – я у неба спросил. - Ты спроси у земли! – мне ответило небо…
|