Прикрывая ветошью израненую душу, Надевая маску на свое лицо, Ты выходишь на арену мира неимущих, Где Добро столкнули в озерцо, Где за горсть сомнений и исканий Получают дыры в башмаках, Где, вникая в омуты познаний, Костерки разводят на стихах... Что несешь ты, Нищий, неимущим? Счастье, горе, радость, иль печаль? Что же можешь дать им, В Даль Идущий? Может, им расскажешь, где Грааль? Вижу лишь печальную усмешку На твоих искусанных губах: "Кто не знает в мире больше спешки, Мирно дремлют, превращаясь в прах..." Ты ушел, а этот мир остался, И твои враги все "мирно спят"... Вновь придешь, чтоб Мир перерождался, Чтобы время отмотать на 'старт'?
|