На стекле дождинок стаи.
Примостившись у окна,
Словно мед, стихи глотаю
Александра Люкина.
Слог, лишенный мысли пресной,
Но, как правды нож, остра,
Восхищает в добрых песнях
Краткость – мудрости сестра.
Говорят, простым был очень,
Весь открытый, без легенд –
Сын крестьянина, рабочий,
А душой – интеллигент.
В комнатенке небогатой
Жил, как пел, а пел, как жил…
Ни в работе, ни в солдатах
Не щадя душевных сил.
Плоть от плоти жизни этой,
Тот, кому не все равно,
Он не мог не стать поэтом,
Богом избранный давно.
И в стихах его доныне
С миром кровное родство.
Спору нет…
Но кто подымет
Божью дудочку его?
|
