Там я встречу отца. Он рукою своею святой Поведёт меня вверх по горе Мориа на вершину вершин. Там наш храм. И в шкатулке оливковой там Детский талес мой спрятан, а в синем мешочке тфилин, Где, по бархату вышито маминой нежной рукой, Моё имя сияет с тех пор.
Всё, что в мире земном унеслось или скрылось от нас, Там хранится: ничто не исчезло, напев ни один не угас. Там наш царь. С ним и свита его. И левиты поют. Пред святая святых там склонились отец мой и я, плоть от плоти его.
Наши души мерцают в огне алтаря, не прося ничего Из сокровищ земных, преходящих... А сверху стоят Моя мама и сёстры мои среди женщин других, Все в цветении белой сирени и в белом шелку...
|