Петляет стрелкой циферблат, ритмичный стук сбивает с мысли, среди отрывков буйной жизни придет минута вспоминать о том, что было - не сбылось, но терпкой веяло надеждой, ладони, мягкие, как прежде, сминающие нежный ворс судьбы, на счастье обреченной сквозь дни, что вновь слетят с орбит, всё, что болело - отболит, прольется тенью иллюзорной по черно-белым осеням, жаккардам зим, ажурам вёсен, по сотням лет в верхушках сосен, иголок ветхих простыням, накрывшим бурные поляны кипящих зеленью лесов, в одном из тысячи часов, согретых искрами туманов, войдешь в невыдуманный мир, слепых воспоминаний путы, ушедших в прошлые минуты на рубежах чужих квартир, вдохнешь надежду в хрупкость грез, где время вновь сожмется в точку, беды последняя отсрочка отстрочена вуалью гроз. И пусть что было, не сбылось, всё происходит так, как должно, не быть счастливым невозможно, когда в душе живет любовь...
|