О чем сказать вам - о беспечной воле? Иль о тоскливом сумраке неволи? О том, что где-то любят, но не ждут? О том, куда нас завтра повезут? О тех, кто, ненавидя, жаждет встречи? О том, что время нас не лечит, а калечит? Сказать о справедливости слова? Но правда ль, что она всегда была права? О чем еще сложить хребты трескучих фраз? И прятать горе за сухостью усталых глаз... Мой взгляд потрескался. И на слуху другое: Как будто где-то ветер ноет, воет... Он листьями засохшими играет. Он прошлое мое листает и читает. О том, как мама из последних сил Носила передачи? И ныне средь других могил - Чужих и близких - ее могила? Святая мама - она все сносила и любила. За что? Да ни за что, за то, что есть. И не смогла, родная, перенесть Неволю сына, страдая пострашней, чем он, Что по неясному закону на годы осужден. О чем сказать, когда все сердце разодрали Чужие фразы. Чтоб черти разорвали Слова! Беспомощные звуки! И сколько горя принесли они, и муки И искру жизни выжгли до золы, дотла... Той, что за меня недавно умерла. 3 ноября 2003 г.
|