ВОСЬМИСТИШИЯ 3

Кроме од про парней Колымы,
от "народных" стихов я потею,
раздражает меня слово "мы",
"сам с усам", хоть усы я и брею.
Кто-то хочет туда, я - сюда,
кто-то хочет харчо, я - конфету.
Исключите меня навсегда
из толпы, конформисты-поэты!
* * *
Дымит сентябрь - сгорело лето,
а я в плену красивых слов,
как будто песенка не спета
про ту давнишнюю любовь.
Да и кому теперь понятно,
за исключением ежа,
зачем бегу к весне обратно,
сухими листьями шурша?
* * *
Врачебный подвиг, клятва, долг -
слащавость, пошлая от века.
А просто взял, да и помог,
как земляку, как человеку.
Ах этот гуманизма глас,
он клюква кислая болота,
быть может, врач кого-то спас,
а тот потом убил кого-то.
* * *
Как сын толпы, я часто торопился:
служить народу, совершать добро,
но в дурака-Ивана превратился,
держу в руках Жар-птицево перо.
Слегка под горку жизнь моя катилась:
ленился часто, совершал грехи,
зато перо нежданно пригодилось -
как допинг на красивые стихи.
* * *
Река в деревне. Солнцу гуманисту
не только люб какой-нибудь курорт,
оно со мной под птичьи пересвисты
на золотом животике плывет.
Забыты все житейские напасти
и синим морем кажется река.
А солнышко - недостижимым счастьем,
уж близко, а не схватишь за бока.
* * *
По жизни уже я немало прошастал,
бывало, преграды проламывал лбом,
и стало в глазах моих все уменьшаться:
и вера в друзей, и в понятье "любовь".
Напрасно я лез на высокие кручи:
" Там нет ничего, альпинисты мечты".
А впрочем, садиться на камень горючий
не надо. Надейтесь, пока молоды!
* * *
Коротки погожие денечки,
как тропинка юной красоты,
у природы все, как надо: почки,
листья, цвет и спелые плоды.
Солнце колобочком закатилось,
неразлучны в мире свет и мгла,
будто в гости женщина явилась,
лаской обогрела и ушла.
* * *
Какая славная картина:
она и он, зеленый луг,
и неба синяя равнина,
и улыбающийся круг.
Им ветерок навеет песни,
растреплет локоны и чуб.
Спросил меня седой ровесник:
-Ты что, завидуешь? Молчу.
* * *
Пластинка крутит обороты,
как шар земной вокруг оси,
и, перепрыгнув через годы,
былое время голосит.
Про жизнь,немножечко босую,
зато с красой душевных гамм.
По волнам музыки плыву я
обратно к дальним берегам.
* * *
"Вечерний звон, вечерний звон,
как много дум наводит он"
(из старой песни)

Жаль, отзвенел "Вечерний звон" -
продали старый патефон.
Знай, если жив, былой "певец",
теперь я тоже не юнец.

Стальные нервы у внучат -
в колонках олухи вопят.

А думы, если по балде,
увы, наводятся не те.