Измотался вконец я от борьбы за своё выживание...
в окруженье людишек примитивных и грубых, «простых»...
жадин подлых, продажных!.. в атмосфере беды, вымирания,
разложенья и краха отчизны, в словопреньях пустых,
в словоблудии власти, не способной к преобразованию,
что могло б изменить положенье народа всерьёз...
только что ей народец, обречённый на жизнь-прозябание,
что ему до её воспаренья? – извечный вопрос.
Веру снова утратил. Нет ни веры, ни храма. Безбожие!..
Всё дозволено, значит? Предавать, красть идеи и врать,
что награблено – грабить, приторговывать телом – возможно же,
и закладывать душу, пить и бить, совращать... убивать?..
Что мне нужно для счастья?.. Для полнейшего счастья, безмерного,
нужно сорок пять тысяч на издание книги моей...
и увидеть на сцене воплощенной мечту эфемерную,
отражённую в блеске сокровенных слезинок людей.
Может, впрямь взять топорик?.. Как Раскольников, спрятать под курточку,
да наведать ломбардик... или тех, кто кредиты даёт,
обирая несчастных и наивных болванов и дурочек,
«безвозвратный кредит» их мне на книгу, на счастье пойдёт.
Убивать?!.. Не надеюсь, что за деньги хозяйские, грязные
кто-то голову сунет под вострущий разящий топор.
Впрочем... есть дураки, есть придурки идейные разные...
Выбор будет за мною?.. Мне придётся вершить приговор?..
А иначе выходит, что я вошь, тварь дрожащая, низкая,
что удел мой – безвестность, труд тяжёлый и нищенский быт.
А конторка тут рядом – три девчонки с охранником – близкая,
заскочил, оглоушил, взял деньжат... И никто не убит,
и потерю для банка – банка хитрого – тьфу, чепуховую,
занесут тихо в книгу оприходо-расходную, всё.
Пусть Порфирий Петрович ищет банду злодеев махровую,
пока смелый налётчик кофей пьёт и читает Басё:
«...Истина — за пределами слов».
22.08.11
|
