За окошком больничной палаты удалой воевода – Мороз надевает блестящие латы на дрожащие плечи берез. Превращаются в витязей смелых и смыкают ряды деревца, но от мысли о вражеских стрелах деревянные рвутся сердца. Корни – ноги застыли навечно в ледяной и тяжелой земле. Не удрать…. Остается беспечно грудь подставить летящей стреле, и смириться с отпущенным сроком, и проститься с мечтой о весне, о рыданьях березовым соком майской ночью, при полной луне….
До чего же все хрупко и зыбко!..
Тут я должен сказать себе: «Стоп!», «натянуть» поскорее улыбку, вставить в уши фонендоскоп и, совсем позабыв об усталости, слушать тщательно и не спеша, как кричит об отсутствии жалости в нашем мире больная душа….
|