Вновь мельтешу в окне как манекен,
Гляжу на мир через листки бегонии…
Мне нравилась брусничка в коньяке,-
Теперь её готовлю в самогоне я…
Неделю принимает город душ,-
И это кратковременность, местами?
С трудом перемещаясь между луж,
Плывут чужие судьбы под зонтами.
В мирских делах за жизнь поднаторел,
И приуныл в летах, морщинах, проседи…
Вот снова на сентябрь вдруг постарел,-
На календарный миг… которой, осени?
Тоскливо водосточность труб поёт;
Аккорд с души срывается в миноре.
А дождик неустанно льёт и льёт,-
И всё скучает на столе Бальзак, Оноре…
В глазах возник хмельных паров туман,
Под тяжестью кручин ресницы сникли.
И пусть возникнет призрачный обман,
От стопки-двух, настойки из брусники.
|
