Дух осени – расстрелянная ласточка – ожог фантомной боли. Крадется сердце проседью в багрянце рощ, и колосится в поле ливней урожай. В осипшем горле водостоков – гниль пряности и холодок угрюмый.
А мне – не жаль, мне пить до дна микстуру свинцовой крови рек в туманной жабе солнца, да у окна срисовывать закат.
А я, не прочь, колоться льдом поутру, и перламутром лиственной волны гнать тень в глухую ночь, во взор совы бросать крыло нагое, свинцовой кровью рек смывать следы растрат.
А я, точь-в-точь, как неба влажный лепет сквозь дымчатый рассвет, лесов карминный пар, дрожащий зверь- октябрь – завет в слепую ночь, пристанище потерь.
|