Зари холодный пот с души-прохлады. В ореховой скорлупке мозга цветет сентябрьская роза, как переношенное чадо. И будет осень, будут кости, и прах, и пепел, хлеб на них, словно с немых полотен Босха сошел зловеще-вещий крик.
Как ты оброс желтушной плотью простудный сон-сентябрь. Изношенное тело безлюдных скверов, и тишина внутри, в ней пасмурная степь дымится мелом утренних туманов.
И нам с тобой гореть на перепутье листопадов- ливней, на горизонтах, что могильная ограда, в железных лапах неба из стекла. Твой взгляд – мой взгляд – прямая линия – и между ними лилии пустынных звезд, любви осенней фатум.
|