Жилище поэта так скудно, мой друг,
В «хрущёвской обители» тесно.
Я здесь тридцать лет проводила досуг,
Стихов вызревало здесь тесто.
Во время бессонниц писала я их
От чувств полноты, от избытка.
Ни славы пока не принёс мне мой стих,
Ни даже в хозяйстве прибытка.
Одно утешенье стихи для меня:
Я радость такую узнала!
Стал сумрак ночной для души светом дня, –
А это, поверь мне, немало.
Здесь книг я бессчётно хороших прочла,
И мудрость земную узнала.
Скрывалась улиткой от стужи и зла,
И здесь в облаках я витала.
Здесь дочку растила на радость… другим:
Она из гнезда улетела.
Здесь слушала я по утрам старый гимн,
Зарядкою мучила тело.
Настали крутые для нас времена:
Мой дом теперь стал – моя крепость.
Решётки добавились к шторам окна,
Окрасился дом чёрным крепом.
Ночами скреблась где-то в подполе мышь,
Потом оказалось – в буфете.
Тоске, как мышам, говорю нынче: «Кыш!» –
Жива ещё радость на свете.
Пусть завтра польют затяжные дожди,
А позже ударят морозы:
СЕГОДНЯ, скажу, ЗДЕСЬ живи, а не жди,
Когда мир-мечта будет розов.
На интуицию лишь положись, –
Получишь от древней подсказку.
Ни днём не бросайся, ведь он – твоя жизнь!
Пусть так не похожа на сказку…
12 сентября 2007 г.
|
