Кто лучший поэт украинский, Известный республике всей? В ответе не будет заминки: -- Конечно Фишбейн Моисей.
Здесь нет и на йоту натяжки – Я знаю в поэзии толк. В кругу поэтической бражки И самый завистливый волк,
Прочтя его строки, поникнет. Его украинский звучит – И площадь народа затихнет, В такт строчкам сердечко стучит.
Порой выступает с речами – Но зря это он, баловство... Понятно, что он черновчанин, А в строчках его колдовство.
Высокой духовности вестник Мне родствен по трудной судьбе. И мне он почти что ровесник... А впрочем, я зря о себе...
Читал в интернете анкету – Из фактов – сплошной винегрет. Но оду спою интернету: Я знаю теперь, что поэт
Отметился в Новосибирске... Но разве мы с ним по судьбе – Взгляните на факты – не близки? Да что ж я опять о себе?
В сибирском университете Какая-то вышла беда. И позже он в Киевском педе. Судьба не случайно сюда,
Как маятник в долгом каченье, Что выбору парня кивал, Его привела, чтоб ученье Здесь в мове усердно впивал.
Студенчество – книг килограммы, Центнеры... Экзамены – страх! Добавим, что мова – от мамы, Учительницы в Черновцах.
Заметили в семидесятом: В «Сучаснiсть» один из друзей. Послал: -- Парень точно с талантом! – Прочли. -- Вот тебе и Мойсей! –
(Так пишется по-украински). -- Печатаем! -- Значит, дебют? -- Спасибо! -- Ну, хоть на ботинки Заробишь... -- И деньги дадут?...
-- Журналец-то американский. Надеяться на гонорар Наивно... Хоть гонор и панский, Но мал от журнала навар.
Я тут сам с собой покумекал – И с совестью мэтра в ладу... -- Вы мэтр! -- Кстати прокукарекал... Наверно решенье найду... --
А другом-то стал, между прочим, Известный Микола Бажан. Проникся сочувствием отчим К Фишбейну... -- Ну, я побежал...
-- Постой, торопыга, куда ты? -- Зачеты... Замучил истмат... -- В студенчестве все небогаты... Со мною не станешь богат,
Но что-то однако заробишь... -- ...Поэт и в Союзе, что царь, Коль с именем... -- Сам не попросишь... Но надобен мне секретарь,
Помощник – положен по рангу. Работа зачислится в стаж... -- Микола Платоныч!... -- До ранку – И с Богом! -- Отчета не дашь,
Кто был в том тандеме помощник. Ведь к сборнику «Ямбовый круг» Известнейший слова художник Фишбейну, как истинный друг,
Напутствие дал в передмове И с легкой Бажана руки Фишбейн воцаряется в Слове... Как счастливы те старики,
Что вырастить смену успели... Его поддержали в пути Бажан, Первомайский... Допели, Ушли, но сказали: -- Лети! –
И, классиков мовы наследник, Земляк полетел, воспарил. Народа всего собеседник, Он душу ему подарил,
Открывшись в взволнованном слове... Страна погружалась в застой. Психушки принять наготове Любого, кто шел за мечтой
И с совестью был не в разладе. Дух в клетке. Царит духота. Спасения совести ради Поэт покадает места,
С которыми сжился, сроднился, Которые крылья дают – И в дальнюю даль удалился... Поэты, бывает, живут –
(Примерами снова и снова Одаривает круговерть) -- Вне Родины вещего Слова, Без коего совести – смерть!
Но если уехавших спросим, Услышим спокойный ответ: -- Мы Родину в душах уносим! – Так истинный скажет поэт.
Пишу Моисееву повесть – И мне открывается вдруг Внезапно: поэзия – совесть. Она – нержавеющий плуг,
Из душ извлекающий камни, Чтоб сеятель зерна любви В них бросил... Чужая строка мне Открыла сие... Виз-а-ви
С судьбою другого поэта, Помыслю о странной своей. Тебе за открытие это Спасибо, земляк Моисей!
Жил там, где то имя в почете – Оно в той стране родилось – Ее вы святой назовете, В какой бы вам храм не пришлось
Идти за небесной подмогой, Одухотвореньем судьбы. И ныне в Израиле много Адептов словесной волшбы –
Хороших и разных поэтов. Но родина слова одна По воле небесных заветов У каждого в мире... Она
В душе поселилась навечно... И, мовы ее гражданин, Поэт обновлялся сердечно В Израиле, чей властелин
Давнишний был также поэтом... А дальше судьба повела В Германию... Мова при этом В душе его ярче цвела,
Стихи становились богаче... Они несравненны, поверь... Так здорово пишешь, земляче! Увы, в тайны творчества дверь
Для всех посторонних закрыта – И даже для близких друзей. Своя у поэта орбита, Другой подбираться не смей,
Твори на своем эшелоне, Гордись, что с великим творцом По воле судьбы жил в синхроне... Земляк, не работай лицом!
Не ведаем часто, куда мы Плывем по теченью реки... Пиши... Все на свете майданы Волшебной не стоят строки.
Поэзия – совесть и вера, А более нет ничего... Гражданственность – тоже химера. Дар Божий превыше всего...
|