неоконченный роман...

По сценарию все ждали водевиля,
но, увы… прочитывалась драма,
мы сюжет с тобой перекроили,
в нём теперь беспечности ни грамма.

В титрах пропечатано:
«случайны совпаденья, дежавю...»,
и впрочем –даже согрешили мы невинно,
оставаясь в главном непорочны.

Первый акт: она и он – две тайны,
две мечты, одна дорога в небо.
…Твой, твоя, люблю, не отрекаюсь,
не дышу отдельно, жду, приеду…

акт второй - дорога узнавания,
между строк счастливое: «мы вместе»,
даже буквы плавятся от зноя
в наших мир перевернувших песнях.

Нам остановиться бы, но поздно –
быть поврозь немыслимо и странно,
так мы увлечённо зачитались
в книгу не оформленным романом.

На его обложке нет названия,
только лист кленовый на странице,
где под зов осенний журавлиный
от волнения на двоих не спится.

Новых глав не написали. Осень,
загрустив, прольёт слова в подстрочник.
…Точка, точка, точка, запятая…
до чего же, у неё знакомый почерк…

Рано гаснут зори над столицей,
от огней рекламы потускневшие,
из листков, бессонницей исписанных,
на столе – упрямо не сгоревшие.

В них стихи, как прежде пахнут клевером,
летом, тишиной и медоносами,
растревожат ласкою нежданной
и под утро в небе станут звёздами…