И падают блики на стены, рисуя узор
Непонятный, стремятся
Глаза покарать за пустой искаженный взор,
Неспособный смеяться
И чувствовать краски чудесных, волшебных цветов,
Что в садах распустились.
Кто смерти боялся и не был к уходу готов, –
Те сбегать наловчились.
И нервы – ни к чёрту. В сознании мысли, застыв,
Исчезали сквозь время.
Финальный, решающий матч и последний заплыв,
Чтоб на равных быть с теми,
Кто жизнью гордился и не был к потерям готов,
Смерти врать научился.
Растаявший лёд чьих-то злостью наполненных слов
В изумруд превратился.
|
