Выдумана не нами жизнь – это цель ли? Средство? Бьётся вода о камень...
...Вспышка сознанья. Детство.
Дальше всё так же просто:
Всплеск волны гормональной. Кризис воспроизводства. Пьесы звонок финальный.
И где-то между строчек – редкостные мгновенья:
листья из клейких почек, пальцев прикосновенье, капель следы по стёклам, прочерк по небу краткий, сердце, нежданно ёкнув, катится прямо в пятки.
Формул ряды в тетрадях, красками холст залитый, буквы по белой глади, ноты на длинных нитках.
Творчество. Вдохновенье. Слава. Удары плетью. Кто ты? Пустышка? Гений? Кто на вопрос ответит?
Отзвуки слов нежданных, необретённых знаний, лиц и долин туманных, смутных воспоминаний.
Музыка ниоткуда, облако перламутром, предощущенье чуда в час между тьмой и утром, данные нам на время кем-то, как время старым.
Жизнь – это наше бремя? Жизнь – это наш подарок?
06/07-12/11
|