Александре Сикорской посвящается.
Если б я к тебе вернулся, Ты б меня простила? Нет? Не вернусь! Перевернулся, Upside-down Белый Свет. Потому что чёрным знаком Мне вписалось на роду, С Лирою законным браком, Обвенчаться на беду. И под кроною небесной, Средь бесчисленных дорог, Быть пичугой в клетке тесной. Так видать ссудил мне Бог. И ни ты, и ни другая Не сумеет мне помочь. Надо мною, дорогая, Только звёзды, только ночь, Только трепетные звуки, Только глас из облаков. Испытать такие муки - Звон божественных оков - Могут избранные небом, Только те, чей краток век. Если б я поэтом не был Был б нормальный человек, Был бы счастлив я с тобою. На руках б детей качал. Но прости! С другой судьбою Меня Ангел обвенчал. И не надо больше грусти, И не надо больше слёз - Всё равно ведь не отпустит Он меня из тайных грёз. И закончим мы на этом - Каждому своя стезя. Видно, если стал поэтом, По-другому и нельзя. Мы невольники от рода Выбирать себе дела, Потому что нас природа, А не мама, родила. Потому что, в жизни тленной, Слабо бьются в нас сердца. Потому что у Вселенной Нет начала и конца. Я креститься не умею, И молитва мне не в прок, Но понятие имею, Что над нами правит Бог. Впрочем дело не в названье Бог там то или не Бог. Просто есть в людском сознанье Подсознательный мирок. Человек живёт и дышит, И испытывает боль, Видит, думает и слышит, Знает сахар, знает соль. Над любой земною тварью Он, конечно, тоже Бог. Но не видит он за далью, Кем ему положен срок, Кто его на свет выводит, А потом бросает в тлен, Кто венчает и разводит. Кто придумал меч и плен Кто вулканы извергает, Громом, молнией разит, Кто страданьям подвергает, Мором, засухой грозит. Но, того не понимая, Всё же, каждый из людей, Гласу разума внимая Держит в тайне мир идей. Под небесною оправой Мы рабы своей судьбы. Льётся пот рекой кроваво, Надрываются горбы, Нарушаются каноны, Войны каждый божий день, А печальные иконы Лишь отбрасывают тень. Закрома земные тают, Плодородие разя. Демон атомный витае, Катастрофою грозя В нашей силе наша слабость. Сами к гибели идём. Не большая это радость - Тлеть под ядерным дождём. Я уйду из жизни рано, В 900 примерно лет. Дань такая - как ни странно - Мне за то, что я поэт. Но со мной мои, быть может, Не исчезнут письмена. Это пусть другим поможет Вспомнить наши времена, Разобраться в наших бедах, Осудить и оправдать, В наших бедах и победах Наши судьбы угадать, Угадать - не ошибиться - И самим умнее быть. А тебе пора влюбиться, А меня совсем забыть, Жить с другим, растить детишек, На земле продолжив род. А во мне злых дум излишек. В этой жизни я урод. Сам слагаю, сам читаю. Сам играю, сам пою, В небесах пустых витаю. Тем живу! На том стою! Мне, перо и лист бумаги, Как курильщику табак; Рифмы горсть, как кружка браги; Стих, как пьянице кабак. А мне больше и не надо! Вот такой я "Не того!" Рифма - высшая награда Злого дара моего. Не ко времени, конечно, Я рождён на этот Свет. Что ж поделать!? В тьме кромешной Лишь свечой горит поэт. Вечный мрак пробить не может, То горение свечи. Лишь надеждою тревожит Слабый свет её в ночи. Чёрным посохом играет Надо мной порою смерть. Ну, прощай, моя родная! Расступись земная твердь!
Upside down - вверх дном.
|