Одноногий фонарь, сутулясь, щурится, вглядываясь в коридор улицы. Хмурится осень. Дождём шелестит по крышам. И мы не слышим. Не ждём прихода её. Засижен двор одиночеством оставшихся на зиму птиц, нелепо привыкших к своей ненужности, суженности границ жизни и скверной, земной простуженности... А солнце всё чаще падает ниц, уступая дорогу сумеркам. В нашем узеньком мире забытых имён и лиц на россыпи жёлтых измятых страниц, брошенных ветром под ноги, осень ставит автограф росчерком Бога. Холодными пальцами гладит дороги, стекает дождём с ресниц сумасшедших поэтов, дрожащих, до душ раздетых, оторванных от запретов, восторженно-изумлённых, стирающих ступни о земь и так ненасытно влюблённых в желтушную эту осень.
|