Моя печень болит – средоточие гнева.
Птица-радость умолкла и любовь умерла.
А ведь ты был Адам, я была – твоя Ева.
Я прощала, прощалась, но простить не могла.
Сколько снов, сколько слов, обещаний, амбиций.
О, святая любовь, где твой хрупкий мираж?..
Как хромому костыль, ты могла б пригодиться,
Там, где шАтки основы, где удел – умирать.
Мы могли бы, любовь, на тебя опереться.
Оперенье твоё – шанс людей на полёт.
У костра твоего каждый мог бы согреться,
У кого в сердце холод, а, быть может, и лёд.
Даже если вдвоём, всё равно одиноки.
А прощать всё труднее без любви, не любя.
И весну наших чувств вдаль уносят потоки, –
И напрасно мы ищем в них вчерашних себя…
16 июня 2009 г.
|
