Не помню, кто был тем шутом,
Что в детстве, в разговоре,
Нёс байку, словно кот Баюн,
Не зная, как смешон,
Что «шастье» - это старый гном,
Сидящий в Лукоморье,
Накинувший на плешь свою
Дурацкий капюшон.
Не знаю, как и почему,
Но в байку ту поверя,
Я жаждал, чтоб пришёл мой гном
Всем жаром детских сил,
И жизнь, медлительный лемур
И сонная тетеря,
Вдруг встрепенётся, грянет гром…
…но гном не приходил.
Я видел сотни раз его
Во сне: в тени под дубом,
Размером, словно тощий кот,
На взгляд – довольно мил…
Но тысяча моих врагов,
С их миром, злым и грубым,
Тряслась от страха до икот…
…но гном не приходил.
Я сам себе порой смешон,
Как сказочный Емеля,
Но, как и прежде, душит страх
Мозолистой рукой,
Что гном ошибся этажом,
А может, даже дверью.
…И в этих странных городах
Он не один такой.
До Лукоморья не дойти:
Везде - капканы, сети,
И даже на душе - «дурдом",
А в сердце - кавардак.
Но, я на правильном пути
И сам за всё в ответе...
…И тут вдруг появился гном
И подмигнул.
Вот так…
