Друзья, друзья! На радость сатане Давно свалил в Ньюкасл наш Обломов. Знать, оттого так хочется и мне, Штаны задрав, бежать за комсомолом.
Писал для денег Пушкин на продажу, Ведь гонорарили серебряным рублем! Здесь средь полей нет на бутылку даже В пустом Михайловском! Пятьсоточку нальем?
Капернаум всем злится и Аллах, Как даст им бомбой некогда укромной. Видать, с того у нас в монастырях О здравьи молятся всех членов Совнаркома.
Тоскуя по протекции ЦК И о стихах Советского Союза Во сне бросаю камушки с крутого бережка Далекого пролива Лаперуза.
Лександр Сергеич, почто денег нету? А он: «Их пропили писатели в Москве.» Тогда сиди в полях без Интернету Да бабу мучай одами в тоске.
Не к ночи будь помянуты чиновники, Их мальчик Даун, мелкий президент, Руководители, похуже уголовников. Итак, что может ты, в Руси поэт?
А каб ты был ну скажем как Пелевин Среди евреев, по издателям ходок, Давно б писал ты как Владимир Ленин Роман « Что делать» о английской островок.
Мне говорят с улыбкою некроткой В e-mailе лярвы: « Ах, ты боже мой! Зачем вы пишете? – Для денег. – И колготки Сверкают скопом от отшельника долой!
Когда б как Ленин по всю жизнь я не работал Иль как Чубайс-бездельник жрал Москвой, То был б я эхо русского народа И непокупен стал бы голос мой.
Я б жрал бифштексы, в Шушенском бродяжа, А после в Кремль под шорох кинолент. Быть знаменитым некрасиво, Маша! Душа обязана трудиться – грызть цемент.
Недорого ценю я громкие флеш-мобы И конкурс в Липках, и профур стишки. Мигают мне литературные набобы На мрачном бреге у Москва-реки.
Я вам не кенар, не бумбокс, а я поэт. Стихи у вас как телогрейка, Файруза. Да на тропинках пыльных всех планет Напишут «Здесь был Вова и Коза.»
Сажусь в ландо я, помолившись Богу, А вам, друзья, в постельки. Форум спит. И вырулю один я на дорогу, Кремнистый путь как «Фтородент» блестит.
Потом завоет вьюга. И по кружке Мы дербалызнем в Музкой невзначай. Жива ли ты еще, моя старушка? 3. 62 с подполья извлекай!
И, послюнявив Маркса-Саваофа, Достанем мы Талмуд под вечерок. Под вой собак михайловских загробный Понюхаем премудрость скучных строк.
|