Вечер, листьями шурша...
Игорь Ковальчук
"578"
Вечер, листьями шурша, сядет кителем на плечи...
Золотые купола полыхают у Предтечи.
По бульвару променад... Море дышит... Храм старинный...
Но печали полон взгляд: расставание причиной.
Поцелуи сладких губ из последнего причастья
"треугольника" Сукуб - закрывает тенью счастье.
Небо звёзды раздаёт, соловьям - цикады вторят...
День за днём, из года в год, этот сон вновь априори.
Я с надеждой жду ответ... Ночь, Луна, перрон и двое...
Проводник берёт билет... Только, что со мной такое?
Дождь слезой размоет лик - подступило к горлу комом...
- Стой!... Кричу - безмолвен крик ... И - по шпалам за вагоном...
"Габариты" - в горизонт, отпускает ночь объятья...
Утро, кофе, мокрый зонт - и душевное распятье...
"579"
Ожидаемый звонок концентрирует вниманье,
как фарватерный буёк, отмеряя расстоянье.
Эхо выстрела в тиши - звук мобильного рингтона
и старинное: - "Пиши... - электронка вам знакома..."
Фотографии друзей - маякнут улыбкой лица,
на порталах соцсетей шлёт приветы заграница...
Снова лопасти винтов рвут волну, а ветер - рубку
и пустующий альков... Мир каюты пахнет трубкой.
Ходовые фонари добавляют света звёздам,
а меня глаза твои, как магическим гипнозом -
погружают в море снов лаской губ, воспоминаний
этих сказочных часов в миг соития желаний...
Как летела по волнам яхта Счастья белой птицей...
но судьба сказала нам: - Се ля ви! - пусть это снится...
"580"
Скоро хлопнет Новый Год пробкой в небо - звон бокалов,
добавляя жизни счёт из сокрытых арсеналов.
А пока - сезон дождей, листопад и птичьи стаи
приближают юбилей рождества моей печали.
У пролива тот же Храм, колокольным грянет звоном
и грифоны по краям нашей лестницы... Сезоном
завершило лето год. Остальное - в серой дымке,
где ведёт автопилот будни жизни по старинке.
Счастье где-то за бортом, пролетает белой чайкой,
а дежурный гастроном улыбается хозяйкой:
- "Вам, мужчина, как всегда? Кофе, чай и сигареты?"
- Да, ещё коньяк - туда и, пожалуй, те конфеты...
- "Ожидаете гостей?" - прозвучит вопрос игриво...
- Жду давно, да нет вестей... От того и сиротливо...
"581"
Эрато вновь не туда увела строку сонета,
неприглядная судьба одинокого поэта.
Только вороны ночи обовьют крылами землю,
под мерцание свечи - как монах, ушедший в келью,
отрекаясь от всего - звукоряд сбивает мысли,
в тишине скрипит "перо", Музы в воздухе зависли...
И ведётся древний спор: кто, кому и сколько должен,
а решеньем - приговор, на бумаге рифмой сложен...
Кружка кофе или чай, патронташ пустых окурков
и бродячих сучек лай из ближайших переулков...
Постучит зарёй рассвет, пробиваясь сквозь портьеры...
Заключительный сюжет в ожидании премьеры...
И... рождаются стиши, а меж строчек - плачет море...
Всё зависит - от души... или... Что - в её фаворе...
|
