Смотрю на любовь,
и в поисках новых форм –
прихожу к прописным истинам.
Смотрю на белую розу зимы,
вслушиваюсь в декабрьский стон,
а под снегом – сгнившие листья
шевелятся плотью летнего солнца
(это прошлое для будущего,
кричащее в настоящее)
Лезвие острое
перерезает сосуды и сухожилия
повседневного трупа –
остается, лишь говорящее
на языке любви,
заплетенной в корзины снега на кронах,
рассеянной марками
на почтовых открытках колотых льдин.
Не говори,
только слушай, все это, достаточно невесомо
и ясно – необходимость
вслушиваться в шелест спящей листвы,
любящей и смертельно раненной,
но поднимающей к капельке неба,
сезоном грибных дождей и перелетной песней,
дыхания ось.
Не говори –
научись молчать в присутствии самого
близкого из голосов,
чтоб не спугнуть огней
светлячков на цветах ночи, согревшей сердце.
|
