***
Мне опостыла Родина моя,
С недавних пор она тюрьмою мнится,
Уехать бы куда вот в заграницы,
В иные, беззаботные края.
Сбежать от ока партии родной,
От слуг ее в мундирах и халатах,
Ведь, может быть, какая-то палата
В “Столбах” давно записана за мной.
Сбежать от “слуг народа” из Кремля,
От съездов и от лозунгов партейных
Крикливовысокоидейных,
И от толпы, которой с похмеля
На все плевать, ей только б разных благ -
Жратвы и зрелищ, в основном, - поболе,
А мне кричать так хочется от боли
За Родину, которой я не враг.
Хандра, хандра, проклятая хандра.
Замучила, являясь беспристанно...
Я так устал быть “правильным” и стадным,
И злость копить - ей выход дать пора.
А вот бежать...
Куда, зачем бежать?!
Ведь от судьбы мне всё равно не скрыться.
Так что ж, мой крест -
Терпеть и материться?
В пыли перед иконами дрожать?
Нет!
Не могу с такой судьбой смириться.
1984
|
