Если из лета целиться, - влёт попадаешь в осень, в перелесок малоголосый, рыжую его сыпь. Птица, боясь дуплета, не закукует вовсе: разве спиртовый Цельсий переведёт часы.
В них латунные ломти шестерней вращаются и дрожат дымной тягой в кострах в деревянных котлах старения, и пружины шершней с осенью на ножах в жёлтых ножнах, кружа по стволу, словно слюнную пастилу, выгрызают кору сирени.
В них капюшон от ходиков небытия, где огни селений – камни из пекла звёзд, надевает нелепая птица осенняя – кукушонок, любящий гнёзда ос.
Август-ноябрь 2011
|