#1
Знаешь, милая, лучшие ролевые игры – это разлука. Разлука – это твоя душа, о которой, можно только догадываться. Спорим, милая, наверняка, ты не знала, что в августе в моем августе, когда-то шел снег – это та же душа, засветилась вскользь, тогда мне казалось, что она – облако. А помнишь, мы пили на брудершафт с полуденным ветром на черноморских балконах, от знакомства и до знакомства в интерьерах конца десятилетья прошла одна тысяча восемьсот пять дней, ты аккуратно их берегла, знаешь, это чего-то стоит, для той же памяти наших детей. Помнишь, в начале зимы ты загадала желание, потом упала звезда весны и обрела невинность в проступках. Конечно же, помнишь, я тоже – помню, даже если с капельку пьян, ближе к вечерним сгусткам задумчивых штор, и если листаю листву в оконной раме созерцательной лени. Пролистай меня, милая, тонкими пальцами с кольцами серебра и дыма от сигарет, так надо, для солнца грибного дождя у подъезда, где прежде встречались наши рассказы о проведенной неделе без…
#2
Прикоснуться к теме дождя в твоих глазах, к свободному плаванью в лунной влаге травы, к разбитым стеклам цветных витражей заката, прикоснуться перебором жемчуга неразлучных рук, совершенством узора замерзшей воды. Постой и прощай – говорит сердце ветра на кончике пламени – дальше печали, дальше разлуки…
#3
Пьяные потолки от привкуса света свеч, сверкающих на расплавленных блюдцах глаз, на кухне панельного дома, забытого богом района, города, вечера, соседствующего с лунной лимонной долькой в окне, спроецированной на стол под остатки коньячных рубинов в ожерельях фужеров, на которых твоя помада, мой поцелуй, разбавленный ветром замерзших роз, сквозняком из коридора, где небрежно скинута куртка, шапка, ботинки, свитер и тень уходящего дня, дня добывшего свою дозу – остановись мгновенья – утром, смутно мы все друг другу простим, постскриптумом – проветренный воздух спальни…
#4
Она разливает по черепам свинец переплавленных пуль, пьет из них, с жаждой пустынника, помешивая осиным жалом, заедает кусками тряпичной плоти, нанизанными на оголенные кости чьи-то детей, и все шлет, шлет, шлет письма, с наградами и орденами, в одном направлении, за подписью генералов смерти, словно письма счастья… Мама-War…
#5
Пару стопок – для храбрости, пару строк – для хитрости, в нескончаемой жалости поискав самобытности, вот, и привет, вот, и здравствуй, наконец написал, сестра по несчастью, январская снежить, как глаза залил, в глаза залив январский иней, илистый яд, из погреба винного погребальный обряд, в строчку и в столбик фонарного света постного, наперекос судьбе мне и тебе… Наотмашь, без подписи…
|