Эту осень ты сбросил, скользящий на вещем, Как сезонно раздевшийся к холоду клён; От зализанных ран, отболевших затрещин, Забывая, как был безнадёжно влюблён.
Эта осень не просит, не стонет, не хнычет: Запрокинув вихры на крыла лебедей, От сердец ей не нужно премудрых отмычек, Чтоб войти беспардонной походкой блядей.
Это – осень венозно кровавит для парков: На занозы идей лейкоциты дождей, Покрывая листвой, нецензурщину гаркнув, Льёт, как йод, на народ вожделенных вождей.
Только осень выносит, без поз и гримасы, Даже гениев, нрав чей так невыносим, И для свинстусов в грязь зарывает алмазы, Чтоб топтать аргументами их мокасин;
Чтоб насытившись рябчиком и ананасом, До икоты надравшись меж пьяных «светил», Нам от вёсен ты дури похмельной наквасил, И с настойки любви, а-ля Осень, кутил.
Вы можете проголосовать за это произведение в СМС-чарте. Для этого отправьте СМС-сообщение с текстом stihi 1710162336на единый короткий номер 1151 из России (или 5012 из Украины), поддерживаются все операторы. Стоимость СМС - 1$. Автору произведения за каждый голос начисляется 50 баллов, см. подробнее условия голосования.
