Хотя свои и не люблю я тексты,
всю жизнь пишу и изливаюсь в них:
Должно, душе во мне ужасно тесно,
и ей хотелось бы переместиться в стих.
Но я не тот, кому стихи подвластны:
я не возвышен, чужд и глубины.
Бытописатель я, хотя и страстный,
чьи откровенья, в общем не нужны.
У каждого своё творится в сердце,
свои переживанья, маята,
свои любовь и бытовая серость,
краса закатов, ночи чернота.
И не нужны ему мои картины,
где он сегодня жертва и герой,
то в жадной пасти социальной тины,
то может быть раздавленным горой
проблем, что давят в жизни постоянно,
и с ними вечную ведёт борьбу.
И он не хочет лишнего изъяна –
в моих строках читать свою судьбу.
Ему милей на развесёлых шоу
иль в компании за кухонным столом
удрать из мира жёсткого, большого,
в свой малый мир без мыслей о былом,
о том, кто прав или виновен в чём-то,
и что несёт ему грядущий день,
и лучше верить в Бога или в чёрта,
и сам – реальность он иль чья-то тень.
Я понимаю это, но, однако,
пишу все годы об одном и тож,
и, в текстах допуская много брака,
конечно, я в Поэзию не вхож.
Но, отражая бытие народа,
я этим самым время сберегу,
чтобы себе напомнить через годы
про жизни нашей несъедобное рагу.
|
