В моей квартире поселился дым.
Он оставлял на всём свои следы:
То в пепельнице смятые окурки,
То пятен бурых след на старой куртке…
Сначала был со смой он очень ласков
И надевал улыбчивые маски,
Являлся в новом каждый раз обличии,
Порой был едким, а порой — обидчивым…
Его взашей из кухни гнали в окна —
Он вылуплялся бабочкой из кокана,
Порхал на крыльях сизых у плафона
И превращал обыденность — в перфоманс…
Он бил постмодернистским ароматом
Мне в нос, как реквизит из сублимата,
В театре, где реальность лишь условна,
Являясь средством воплощенья слова.
И сломанная логикою быта
Идея — под конец была забыта,
Воспринимаясь лишь,как случай странный,
Где Дон Жуан увлёкся Донной Анной,
А дым, порхая в небе тонкой вязью,
Единственною был меж ними связью…
Меж ними? Да! А, может, между нами...
Кто не знаком с перфоманс-письменами!
Кто не читал, водя рукою слепо,
Страниц, в пространстве ставших горсткой пепла!
Публично обнажившись перед всеми,
Дым без стыда излил на землю семя.
Он был никем, но становился кем-то,
Кто выдыхал его из пачки Кента,
И пропускал безвыходности смолы
Через
мечты последней
альвеолы.
|
