Дорогой наш классик,
Вы, как все, пророки
Просвещали массы,
Обнажив пороки.
Чернышевский, Герцен,
Петрашов, Некрасов,
Ленин, Сталин, Ельцин,
Анархисты, красные…
Писано-прописано,
Кровушки пролито…
Мы ж всё − у разбитого
Топчемся корыта…
Верить были рады,
Достоевский Фёдор,
Что желали правды,
Счастья для народа…
Для чего потрачена
Юность? −
Вы страдали,
Каторгу, солдатчину,
И нужду познали…
Вы большой художник,
Теоретик важный,
Мир же невозможно
Изменить продажный.
И теперь, как прежде,
За народ хлопочут…
Болтунам всё реже
Верят, между прочим.
Мир едва ль меняется,
Зло в нём торжествует,
Кидаемся в крайности,
И кружимся всуе.
Депутаты алчные,
Дума, Президенты,
Рвутся к власти, значит −
Жаждут дивиденды…
Отскакали конницы,
Отгремели тучи…
Только не становится
Жить народу лучше…
Но как прежде − верится:
Отомрут пороки,
К лучшему изменится
Этот мир жестокий…
|
