Писание стихов, как праздник:
Живёт в них Слово, словно Бог.
Работаю на стыке разных
Традиций, стилей и эпох.
Ищу язык, чтоб современный
Дух передать живых времён,
Чтоб ритма гул, как кровь по венам
И чтоб развеять жизни сон.
Не спи, поэт! – пусть спит читатель
И сниться этот мир ему:
Проснуться здесь – весьма некстати
И мир другой, как вход в тюрьму,
Где надзиратели с ключами,
А Вечность, как отсидки срок …
Ну что ещё? Душа в печали,
Всё остальное – между строк,
А сами строки, словно поезд,
Несутся вдаль, где рифмы гул.
Уже я жизни этой повесть,
Как черновик перечеркнул.
Я смерти страшную поэму
Не написал – чист белый лист:
В него совсем иную тему
Впишу, как вечный фаталист.
Какую? – Да не всё равно ли!
Кто прочитает, тот поймёт.
Душа, как прежде, жаждет воли,
Но горек мой кандальный мёд.
|
