Когда зимой жилище наше стынет, Затянет мрак оконное стекло, Мы зажигаем огонек в камине, Несущий вожделенное тепло.
Фальшив камин, ни дров, ни поддувала. Погас огонь – где пепел, где зола? Но разве нам при всей неправде мало Его вполне реального тепла?
На сквозняке трепещет пламя зыбко, Железные поленья не трещат, И ты ко мне склоняешься с улыбкой, А я к тебе как много лет подряд.
Ты помнишь сказку: холст в жилье убогом, И краской нарисованный очаг, И дверь за ним, ведущая в чертоги, Гле смех и песнопения звучат?
Мы дверь нашли и, сняв с нее засовы, Пришли туда, гле нам стобой светло, И есть камин, пускай и нарисован, Но честно нам дарующий тепло.
Теперь как в перевернутом бинокле Уменьшилось и спряталось вдали То прошлое, где мерзли мы и мокли, Но в будущее веру берегли.
Как за кормой, все дальше он и дальше, Тот берег, где беспечен был и юн, И где смеялся над потоком фальши С экрана голубого и с трибун.
А наш камин беру я под защиту, Когда о нем с поджатою губой Твердят, что не искрит и не трещит он, И белый дым не вьется над трубой.
На улице нас радостно и живо Приветствуют. Из окон льется свет. Мне говорят: - Улыбки их фальшивы. А я им рад. Я улыбнусь в ответ.
|