Поэт, застигнутый морозом, жёг стихи, С единственным желанием согреться, Но, как назло, вместо желанной теплоты, Он чувствовал, как леденеет сердце.
Тогда, ещё швырнул стихов своих в костёр, Но воспылали холодом страницы И перед ним открылся длинный коридор, И на него взглянули чьи - то лица.
Один спросил его: «Ну, что же ты, поэт, Сжигаешь в лоне января творенья? Они сгорят, но только их тепло и свет Тебя согреют на одно мгновенье».
Другой сказал ему: «Коль хочешь, так сжигай, Хоть вдохновенно ты творил годами, Забудь, что есть в твоих стихах и Ад и Рай И глубина морская и цунами».
Поэт ответил им: «Решил, сожгу стихи И никогда я не раскаюсь в этом Ведь никому ещё, в судьбе моей, они Не подарили ни тепла, ни света.
«Но, я надеюсь, что они хотя б меня, Согреют и спасут сейчас от стужи, Кому нужны мои стихи, кроме огня, Когда вокруг одни пустые души?»
|