«Пишу, пишу, а где шедевры?
Всё продолжаю я глупить.
Аж не выдерживают нервы –
себя готов я отлупить.
Да, за бездарщину такую,
за крохи чувств и серость слов,
за то, что в текстах я смакую
свою нескладную любовь.
Каб не она, так чтоб писал я?
О жизни что ль? Так нет её!
Она меня давно послала,
оставив мне одно нытьё.
Но ныть о жизни не хочу я!
Могу лишь только о любви.
И я пишу! Но ведь не чует
меня родная визави!
Ей не слова нужны, а дело.
И ей до задницы любовь.
Её пленительному телу
претит поток красивых слов.
Мои ей руки, поцелуи
шедевренных стихов нужней.
И то, как с нею я балую,
одно лишь интересно ей.
А мне стихи мои потребны! –
Я от себя шедевров жду!
И потому к другой, наверно,
я от своей на днях уйду.
70-е годы
|
