М Я С О Р У Б К А
В мире все так ненадежно и хрупко,
Особенно память о сновиденьях,
Но, ТО я запомнил - мне мясорубка
Снилась до утреннего пробужденья.
Была она странной какой-то конструкции,
Давящий винт стоял вертикально,
К небу направлен был выход продукции,
И поражал размер колоссальный.
Огромное плато дырчатой сетки,
Наверх пропускало давимую массу.
Растущих побегов сочные ветки
Внутрь мясорубки затягивал раструб.
Вместо ножей, наверху механизма
Фигура в плаще, как дозорный на вышке.
И исступленно, с огнем фанатизма
Косою срезала продукта излишки.
Я присмотрелся - чувство щемящее
Вызвало той мясорубки вращение.
Это ведь наша жизнь, настоящая!
Самая сущность, без украшения!
Все мы, лишь только на свет народившись,
Сразу подвержены жизни давлению.
Нас она бьет и ломает взбесившись,
Крутит, своим увлекая кружением.
И, обработав своей мясорубкою,
Гонит нас прочь, пропуская сквозь сито.
А там уже смерть оскалилась зубками,
Машет косою, кровью омытой.
«Эй, ты куда ускоряешь движение?»
Вдруг заорало создание адское:
«Я накосилась до изнеможения,
Ты прекрати свои шутки дурацкие»
Я удивился, к кому обращается
Тьмы и забвения порождение,
Только заметил - машина вращается
Явно чуть-чуть приускорив движение.
Больше в машину сырья попадает,
Фарш интенсивнее перемещается-
Смерть отсекать уже не успевает
Головы всем, кто пред ней появляется.
«Слушай, ну что у тебя за понятия?
Думаешь, я косилка железная?
Лучше бы бросил это занятие,
Ведь все равно оно бесполезное.
Сколько столетий уже ты вращаешь
Машину, тобой же изобретенную,
Что ты взамен от нее получаешь?
Ты объясни свою цель затаенную!».
Только сейчас я заметил на облаке,
Старого деда с большой рукояткою,
Ласковым взглядом, улыбкою доброю-
И осенило внезапной догадкою.
Это ведь он - наш Бог и Создатель!
Отец человеческой цивилизации.
Жизни великий изобретатель,
Царь, не нуждающийся в коронации.
И отвечал он старухе с косою:
« А что ты еще предлагаешь мне делать?
Начать ухаживать за тобою?
Или все бросить, забыть и не ведать,
Что у меня тоже было творенье?
Не идеал, но свое и родное.
Предать его, лишивши движенья,
И по галактикам шляться с сумою?
Как нищий, лишенный родного удела.
А, кроме того, ничего уже больше,
Честно сказать - не умею я делать».
Тут я проснулся - поспав бы подольше,
Я бы узнал, чем закончились споры
Бога со Смертью, но разговоры
Эти остались в моем сновиденье.
И, чтоб проверить наличье движенья,
Я сразу к окну. На востоке алеет,
Плывет облаков белоснежная группка.
И чувствую - где-то на сердце теплеет,
Значит, работает мясорубка.
|
