Я знаю – терзала тебя как-то раз… Что-то про волос и что-то про глаз. Чей это голос, чей это фас? И кто это пристально смотрит на нас?
Сегодня задам свой последний вопрос… Не чей этот мокрый и брошенный пес, Не сколько на снимке оранжевых роз И даже про тонкий и мраморный нос Я не спрошу.
Ты просто про счастье мне расскажи. Что это – призрак, фантом, миражи? Или весь мир, утонувший во лжи Некогда чистой и хрупкой души?
Желаю услышать ответ позарез. А ветер доносит лишь отзвуки пьес, Таких же забытых, как старый протез, Который погрызли Лелуш, Макс и Рекс.
Все так же стоят в углу сапоги, Ненужные больше тебе, без ноги. На них теперь дремлет котенок Тимур, Не слушая крики ободранных кур.
Ты просто сидишь в своем кресле и ждешь, Когда же закончится проклятый дождь, Крепко сжимая в своих руках чай, Напоминающий ласковый май.
Минуя гирлянды пылающих свеч, Я тихо дотронусь до сгорбленных плеч. Теперь ни о чем я тебя не спрошу, А в свою очередь, расскажу:
«Счастье – это когда ты живешь, Когда прекращается месячный дождь. Ты знаешь – на снимке одиннадцать роз, Хозяев нашел себе брошенный пес.
Счастье – когда тебе дороги Люди с душою, хоть и без ноги. И хочется вновь, даже пусть не всерьез Руками несмело коснуться до звезд.
Вот оно счастье… Ведь ты веришь мне?» Но серый котенок дремал в стороне… - «Поверю» - шепнул ты, - «Когда будет май…» Сжимая в ладонях нетронутый чай.
|