Второй уж день ты сам не свой. Вторую ночь звенит в ушах. Угара музыку освой,- С сами собою на ножах.
Завинчен в взвинченность, звеня, Как перетянутая в си Бемоль струна. И мозг-синяк Набряк, - твоя «винда» висит.
А ведь всего лишь в бездну взял И бросил несколько стихов. Без адресата на вокзал Отправил парочку тихонь.
Их в полночь утопил в пруду. Плывите! А они – на дно Мгновенно пали, как продукт Той жизни, где одно лишь «но».
И вот теперь ты сам не свой. Чего-то так не достает, Иль через край все. Темный свод Небесный сверлит острием.
Ты слышишь голоса всех тех, Что в полночь погрузились в ил: «Чего ты ждал? Чего хотел? Ты нас убил, убил, убил».
|