Беседы с поэ..
Зачем поэ ты пишешь о любви...
Она тобой безжалостно убита...
Слова ее из памяти сотри...
Любовь как ваза невзначай разбита...
Зачем ломаешь рифму и строку...
И давишь с силой на перо поэ ты...
Оно подобно старому курку...
Не выстрелит, а воссоздаст куплеты...
Зачем ты врешь, о том что муза есть...
Она во Францию уехала за стилем...
Сожженых писем ей, не перечесть...
Поэ за вдохновенье не простили....
Затем ты прикасаешься к душе...
Надеясь выжать из нее хоть срочку...
Не вскрикнув вовремя себе "туше"....
Поставлю здесь одну всеголишь точку.
Театр убийцы
Безветрие следит за уходящим днем...
Сегодня запахи застыли как фигуры...
И ночь придет, подарит людям сон...
Замершие накинут мертвых шкуры...
За городом завоет грустный зверь...
Испуганных ладони жмут иконы...
Глава семьи большим придавит дверь...
Хозяйка при себе придержит стоны...
Приходит ночь. В надежде на покой...
На мирный сон живых и мертвых тварей...
Увы, непостяжимость статус мой...
Я параллель добра и зла в изгнаньи...
Мой Лондон. Занавес, немного подними...
Пустою сценой овладел убийца...
Ушедший зритель хлопай и смотри...
Как я рисую страх на ваших лицах...
Иду вдоль стен в руках немого трость...
На прочность ей проверю ваши ставни...
Их слабина и вот английский гость...
Да... ужин на постели будет славный...
Прогулка черно-белая в пыли...
Не утолит страстей безумный голод...
Вы знали, что приду и пусть стихи...
Сквозь все замки пробьют к вам в душу холод...
Почти рассвет, пора мне уходить...
В свою обитель, в мрачные трущобы..
Вернусь с закатом, не спешите жить..
Голодный, злой - не радуйтесь особо... (?)
Пора... а вот и первый ветерок...
Легко коснулся моего запястья...
Я чую новый запах... (рычанье)... вышел срок...
Парфюм французский... женский, нежный... это счастье..
Вернусь с закатом как и обещал...
|
