работа надоела, и плавятся мозги кому какое дело, что делают они и пишут и рисуют всей жизни вопреки а потому от власти – на вечность далеки
и окунают кисти на дно своей души слова перебирают, плевать им на гроши и восстают картины из памяти земной в сопровожденье текстов, написанных судьбой
и пусть живешь не верно, и давит неуют но ведь наступит время, когда тебя прочтут когда придут картины, прорвав кольцо забот и может быть кого-то в дорогу позовет
и мир перевернется в пытливой голове и палубой качнется зов творческий извне а ведь давно известно, и пусть меня простят что рукописи сердца – не тонут не горят
извечная проблема – художник и монарх один стремится к злату, другой почти монах гляди! они всё пишут! никто их не просил! не зря в России с ними боролись что есть сил
|