Поэтом жил. Поэтом и умру. Где б ни был я пред смертию своей, Так знайте, о причине смерти врут, Их учат о причине Нашей врать, Врачей. Они ж не скажут, срок его пришел. Мол у него был срок короче нормы. Они ж не скажут: "Вот и хорошо". Соврут как все: неискренне и вздорно. Поэт лежит. Не спеть, не написать. Уже не сможет правдой поделиться. И на вопросы не ответит адресат, И не посмотрит гордо в Ваши лица. Ему давно закрыт проход в приют. Еще живым впустить его не смели. Теперь вот о причине смерти врут. Да, волки закусали, в самом деле. Нашли поэта мертвым поутру. И я, наверное, когда-нибудь Как все поэты кончив срок умру. Но хочется пожить еще чуть-чуть.
|