Как часто мысли досаждают:
Кому нужны мои труды?
Так от мороза замерзают,
Только созревшие, плоды.
Ведь плод мой маслом не намажешь,
Он рот голодный не заткнет.
Ну, что с того, что ты расскажешь,
Куда суетный мир идёт.
Народу ж надо зрелищ, хлеба.
Власть, деньги – вот что всех влечёт.
Что зов земли, что тайны неба,
Им это пищи не даёт.
Пылятся, плеснеют творенья,
Нет интереса их читать.
Влекут другие наслажденья,
Зачем ещё о чём-то знать.
Ну что ж, моих творений строки –
Небес, ниспосланная, речь.
Они даны, чтобы уроки
К спасенью каждый мог извлечь.
Придёт день, скажут: «Мы играли,
Вы ж не внимали звуков строй,
И под свирели не плясали,
И не печалились душой.
Подите прочь! Мы вас не знаем,
Вы духу к Нам закрыли путь.
Культ плоти здесь необитаем,
Ах, вы не знали эту суть?
А разве мы вам не вещали?
Не посылали нужных строк?
Так почему ж вы не читали?
Ступайте вновь учить урок!»
Д Е М Е Л Ь В. С.
3-7.07.2005г.
|
