Поэт был пьян, он много не скажет,
А может быть, не скажет ничего,
Что Бог ему шепнет, куда укажет,
То будет путь скитания его…
Пускай в глазах уже не все так ясно,
И на душе не столь уж тяжело,
Он помнит все слова, ведь не напрасно
Господь нам дал все помнить от и до…
А небеса плывущими шатрами
Нас укрывают и ведут в пути,
Мы смотрим удивленными глазами,
Но все же видим, где и как идти.
И мы идем, нас бьют, а мы крепчаем,
Как мне сказал хороший человек,
Пусть больно нам, мы всё же побеждаем,
Сухими выйдя из кровавых рек…
Идут года и сотни километров
Земного шара брошены в расход
Разбужены с утра попутным ветром,
Что может весть из дома принесет...
* * *
Поэт уснул, пролив на стол чернила,
Бумагу, изорвав своим пером,
Заря его уже не разбудила,
Ведь пьян он был совсем не тем вином…
02. 03. 2008.
|
