Что-то улетает из души.
Ветер треплет жёлтые страницы.
Безрассудно молодость спешит
В те края, где не летают птицы.
Там не будет шелестеть трава,
Семицветье радуг не увижу…
Так чего ж ты хочешь, голова,
С каждым днём клонящаяся ниже?
Ты прости, родимая земля:
Не допеть, не те ложатся карты.
Мы – букашки в этом мире. Тля.
За спиною встанут миллиарды.
Что имел, я с радостью раздам,
Не нужны бессмысленные вещи.
А моим оставшимся друзьям
Не понять, как горло давят клещи.
Я венок из прошлого плету
И вкрапляю редкие рассветы.
Столько раз я целовал не ту,
А теперь не поцелую эту.
Мы уже привыкли просто жить,
В суете меняя дни на память.
Как когда-то, нет желанья выть,
Звёзды больше сердце не поранят.
Отцвела берёза, и теперь
Помнятся ненужные серёжки…
Бился лбом, но не открылась дверь,
В твёрдый тракт не перешли дорожки.
Ветреность уходит тихо вдаль,
Май цветущий потеряет силу.
Всё тревожней на душе печаль:
Постоянна лишь одна могила.
Принимаю. И мечту храню,
Чтобы там лежалось интересней:
Кто-то вспомнит молодость мою,
Допоёт мне дорогие песни.
|
