Я прячусь лишь от тех, кому с утра Не нужно отключать простой будильник, Встречать рассвет восторженным "пора". Плохой актер я, вовсе не Гудини.
И в прятках этих смысла иногда Ни лист осенний, ни костровый пепел Весны, любви. Все прошлое игра С заменой наших тел на фотовымпел.
Пусть не в альбоме и не в портмоне, Банально,- как за жизнь не скажешь. Да, не картины, славного, Моне, Вся наша жизнь – лишь самолет бумажный.
Он рвется вверх, он небо наизусть Запомнил бы, но только миг полета… Все остальное пустота и грусть, И ожидание чего-то, нет, кого-то
В темноте. Да, только в ней вся жизнь, В которой недовстречи, недовзгляды И брошенные мимоходом «брысь», Таким же как и мы сидящим рядом,
Но хочется порой открыть глаза, Чтоб подхватил твой самолетик ветер, Чтоб расступилась перед ним гроза, И он летел, как птица, на рассвете.
|