Я – не лопАтник, я – другой, Кто на кушетке – в долгий ящик, Для убедительности вящей- По Лете, что в бегах - рекою И машет призрачной рукой.
Скорее, - лапоть в лапах сна. Проснуться надо... Но – пустое. Порушив правила, устои, Мошеннику тяну осанну. Пиарится во рту блесна.
Свет гаснет. На исподе век – Премьера. Веселят спектаклем. Но букли переходят в паклю. Запахло жареным. Где дверка?! И рыщет темный человек –
Из табакерки пироман. Его обратно не загонишь. Бушуют на подмостках годы. И от поджога Пиросмани Их кормит рукописью ран.
Кушетке отдавая долг С процентами, ведь мозгом – нищий, И день с огнем уж не отыщешь ( искал, наверно, слишком долго),- Я не заметил, что умолк.
Умолк. К чему теперь терзать? Но этот в темном, он посмеет Меня спросить с трескучим смехом Судьи басмановским эрзацем: «Допрыгался?» - и в грудь – резак.
|