Душа у поэта, как сука больная,
Скулит постоянно без дней выходных,
От трезвости плачет, рыдает хмельная,
Не в силах усвоить понятий простых.
Ей стыдно за горе, что ходит по миру,
Сживая со света остатки добра,
Толкает в спокойное место задиру,
И гонит на поиски дури с утра.
Она изнывает от злости на злобу,
Страдая под костью могучей груди,
Пытается вычленить высшую пробу
Для тех, кто уже далеко впереди.
Из груза пороков и лёгкого счастья
Сплетает словами израненный стих,
С надеждой на веру, без веры в причастье
Царапает стержнем свой собственный штрих.
|
